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WillBlack

Poemas y Relatos cortos

Estación 9 de Enero

Estoy en un vagón de metro. Hay mucha gente, buena música y las luces son de esas que hacen que parezcamos robots. Ella está frente a mí, sin moverse. Yo bailo arropado por su quietud. Estoy realmente feliz. Súbitamente, entre flash y flash, en esas milésimas, desaparece. Me quedo petrificado, sudo hielo, mi cuerpo se queda sin huesos y apenas me sostengo. ¿Dónde está ella? El metro frena bruscamente y doy con mi atónito rostro contra el suelo. No sé porque pero es mi estación. Las puertas del vagón se abren y salgo reptando a "duras penas". Las puertas se cierran y la fiesta se aleja hasta perderse en la curva de "Allá Adelante". Estoy en el suelo recostado de medio lado e intento examinar el lugar. Giro la cabeza tanto como mi perplejidad y mis fuerzas me permiten. La luz es muy tenue pero colgado de dos cadenas oxidadas cuelga un cartel en el que reza:"Estación nueve de Enero". He sido parido a la gélida nada sin huesos. Apoyo de nuevo la cabeza en el suelo. ¿Cómo podré levantarme si me han arrebatado mi esqueleto?. Hasta nunca mamá. Te quiero.

Me Acuso

Me acuso de padecer la enfermedad más terrible que ningún ser humano pueda sufrir en sus carnes: la cobardía.

Me acuso de arrepentirme absolutamente de todos mis actos y decisiones, de llevar una vida totalmente contraria, de ausencia de hálito vital, de mediocridad, miseria y fortuna crujiéndome las costillas. Me acuso de ser consciente de lo que soy, lo que somos… sin hacer nada al respecto.

Me acuso de estrangular mi cabeza todos los días buscando y no hallando en el purgatorio del pensamiento, de sentir demasiado tiempo la muerte: de ser de ella, por ella y para ella… de no entregarme… a ella.

Me acuso de ser una gota en el río de la tristeza, de sentir felicidad sabiendo que es la gran mentira de la percepción humana, de seguir entre vosotros, de desperdiciar "mis virtudes".

Por el poder que me otorgo y ante la incapacidad a infringirme la pena más justa y coherente (una caja entera de barbitúricos o un tajo en las venas) me condeno a arrastrarme durante toda mi vida por un suelo infestado de espinas rusientes.

Mi Cuerpo

Mis venas piden cuchillos,

agua caliente, sangre fría.

Mi garganta grita veneno,

sabor amargo, espuma en los labios.

Mi cuello quiere una soga,

grito ahogado, lengua azul.

Mi pecho tiene un balazo,

pasos rotos, comida de cuervos.

Muerto en la Acera

Estoy tirado en la acera. Mi cabeza reposa hacia la derecha y muy borroso, a un palmo de mi nariz yacen una bolsa de patatas fritas, una lata aplastada de coca-cola y un vaso de plástico roto. Apenas distingo las ruedas de los coches al pasar. Dan vueltas, mi cabeza da vueltas y mi borroso campo de visión con ellas. Intento girar mi cabeza hacia la fachada del edificio para no ver las ruedas girar. Vano intento.

Estoy tirado en la acera, borracho. Algo va mal, muy mal. No puedo moverme ni hilvanar un pensamiento. Todo lo que veo es gris claro. Todo lo que oigo son voces pasar. Intento pedir ayuda, pero mi voz no responde. No tengo el aire suficiente para producir sonidos legibles. Estoy aterrado. Es como si padeciese narcolepsia: cada grupo de gente que pasa sin detenerse es una palada de arena fría sobre mí. Tengo mucho miedo y comienzo a llorar.

Estoy tirado en la acera de la calle más fluida de la ciudad. Estoy borracho y tengo muchísimo frío. Esta noche no podré besar a mi mujer y a mis dos hijas. Ni esta noche ni ninguna más. Soy un ser de aspecto marginal y por eso piensan que merezco morir; por ese motivo creen que no merezco volver a casa con mi familia. Las voces siguen pasando de largo y el gris oscuro se torna negro. Comienzo a sudar frío. Un sudor gélido empapa mi cuerpo, no puedo respirar y sufro fuertes convulsiones.

Hoy he decidido salir a tomar unas copas yo solo. La temperatura es muy baja para ser una noche de agosto. Se me ha ido la mano con el alcohol y por ello he perecido tirado en la acera de la calle más transitada de la ciudad.

Notas Amargas

Como pájaros venidos de ayer

revoloteando en aquella melodía

se posaron en mi garganta

hasta que mi manto fue tierra fría

Último de 2002

Tan vacío que ya ni duele. En la vigilia del casi muerto, del pedazo de carne que deambula ajeno al mundo de los valientes iluminados al alzar los párpados; sin manos con las que aferrarse a un clavo rusiente, sin piernas para subir el repecho. Apagando en soplos espiratorios cada una de las tenues velas que aún hacen vibrar quebrada la voz. Estúpido hijo de Dios atiborrado de manzana de espaldas al mar, a contraluz.

No son suyas las manos, son de los gestos, de la cuchilla. No son suyas las piernas, el camino hasta el precipicio es su amo. Es un préstamo del universo, un guiño de la apatía… la comprensión oxidada de un cerebro líquido escurrido hasta el estómago.

Disolución

Si carne y agua soy

que me coman los gusanos

y me beban las bestias

hasta saciar hambre y sed.

Hoy He Decidido

Hoy he decidido no decir más cosas bonitas,

cerrar las puertas de mi balcón,

y comer la sopa con tenedor.

Que he aprendido lo suficiente

para ser un perfecto patán.

Lo suficiente para querer

y no amar nunca más.

Suicidio II

Como acosado escorpión

por círculo en llamas

desde que tu no me amas

clavo en mi tu aguijón.

Sin Embargo y a pesar de...

Sin embargo y a pesar de todo sigo golpeando el teclado y manchando con el negro esperma de mi gastado cerebro la virginal pantalla. Aún en mi ya consagrada apatía vital siento "ganas" de expresarme, de escribir. Pero algo ha cambiado, pues se han consolidado en mi espíritu los cimientos del autismo literario, vital al fin y al cabo. Nadie, nunca volverá a leer ni una mancha oscura eyaculada por mi estómago.

NOTA: Esto es sólo una parte. Si estás intreresado en el resto puedes ponerte en contacto con el autor a través de ConElArte.Com