Angel Hernandez

Blandieron de nuevo las hoces ,
de la muerte las guadañas ,
desnudando aquellas voces
que dañaron tu palabra ;
El silencio quedo mudo ,
sin vestidos la esperanza ,
apretose aun mas el nudo
que te ata a sus andanzas ;

En tus ojos , quizá vergüenza ,
por tener la soga y no soltarla ,
en mi alma la herida sangra ,
mas lo oculto por no dañarla ;

Despojamos del trino al destino ,
y el destino deambulo al alba ,
buscando aquel camino
que unió nuestras dos almas .

XXXI .

Soy claro en mis poemas ,
confuso en mis palabras ,
pues callo aquellas penas
que me ensartan tus calladas ;

Camino entre mil aguas
al cuello entrelazadas ,
dormito entre soñadas
que visten tus enaguas ;

Las dudas no me ayudan ,
tu silencio no me habla ,
tus venas se que aun dudan
y me niegan tus mañanas .

XXXII .

Quebré en ti mil rosas ,
de las espinas el andar ,
soñé con ser tu aroma
y hoy no soy tu despertar ;

Camine junto a tu sombra
y adorne en ti mi altar ,
mas hoy la esperanza sobra ,
pues no quieres caminar ;

Es el nudo que te ata
a sufrir su deambular ,
y un riesgo que te ensarta
entre dudas , mi lealtad .
XXXIII .

Son hoy mis versos ,
palabras sin oídos ,
tan solo deseos
de un corazón herido ,
se corrompen los cielos ,
me ignoran sus besos ,
me atraviesan los celos ,
quisiera estar muerto ;

Camino en el silencio ,
la soledad me acompaña ,
navego tras del tiempo
y su palabra me daña ,
ella me dio el silencio ,
yo la entregue al viento
para que en sus alas escapara ;

No tuve oportunidad
para secar mis lagrimas ,
seco tan solo la humedad ,
para así no escucharlas ,
hoy las lloro en la sequedad
de un desierto sin miradas ,
sin caricias ni palabras ,
tan solo un sueño de bondad
que acompaño al mío al alba .

XXXIV .

Camino en la madrugada ,
un paso , tras de otro ,
un coche que ciega mi mirada ,
acude a mi ventana ...
un pareado , un soneto ,
quizá un verso acompasado ,
me rebusco , me retuerzo ,
ni un papel , ni un pedazo ,
donde plasmar mi pensamiento ,
arriba mi andar , por fin , a un pueblo ,
por fin un librero ,
lo interrogo , lo solicito ...
no vendo yo papel , tan solo librería ,
como si el papel fuese porquería ,
donde escriben los maestros ,
donde sueñan los poetas ,
los que llenan tus estantes ,
le contesta mi hablar distante ,
que son los diarios ,
contadores de mentiras ,
los que ante ti muestras cada día ,
escapo , enojado , aturdido ,
el viento me va robando ,
cada sílaba de mi lado ,
me turbo , lo amarro , ya recuerdo ,
otro local que abrió su puerta ,
penetro , lo recorro ,
uf ... por fin una libreta ,
por fin derramo mi tinta
sobre sus paginas desiertas ,
en la gélida madrugada
de una plaza de Tudela .

XXXV .

En el salón , donde la pared se ancha ,
bajo un retrato de escarcha ,
una chimenea , una lumbre ,
arde ... una llama ,
el lento crepitar de una madera ... seca ,
suntuosa , que fue del haya ...
hoy , va caldeando la estancia ,
un mutis ... , el que acompaña dos miradas ,
unos ojos que se cruzan ,
silencio ... , arde ... una llama ,
una chimenea , una lumbre ...
un amor en las entrañas ,
hay savia en sus venas ,
enmudecen las gargantas ,
el silencio los condena ...
a seguir siendo estatuas .

XXXVI .

Duerme mi niña ,
duerme ,
que duerme mi sombra
también en tu cuna ,
duerme , no tiembles ,
mi piel será tu manta ,
mis ojos tu luna ,
mi voz el eco
al despertar la tuya ;

Duerme mi niño ,
duerme ,
que duerme mi sombra ,
también en la tuya ,
duerme y no temas ,
cace el lobo al alba ,
al fantasma robe la capa ,
a las brujas el poder
de traspasar las paredes ,
el que separa nuestra estancia .